Concours de Fanfics !

Dieu est mon dealer et je suis son porte-flingue.


- Hé ! Frère artilleur ! Il te reste des clopes ?
Connard de canadien. Je ne connaissais pas son nom mais d’après l’autocollant représentant une feuille d’érable rouge collée sur son arme, j’en avais déduis qu’il était canadien. A croire que je commençai déjà à ressembler aux anciens du groupe : je n’avais pas assez de valeur à leurs yeux pour qu’ils se donnent la peine de retenir mon nom. Alors ils m’appelaient « frère artilleur ».
- Ho, l’appelé ! Faut t’le dire en latin ?!
Cédant à son insistance, je tournai vers lui un regard sans expression tout en fouillant ma musette de campagne. Sans un mot je lui lançai le petit paquet cartonné. Le canadien grommela quelque chose qui devait s’apparenter à un remerciement dans son patois natal en réceptionnant l’envoi. A moins qu’il n’ait été déçu par les deux cigarettes qu’il restait.
Je me foutais des clopes, fournies avec le paquetage. C’était plutôt d’un petit coup de speed dont j’avais besoin. Machinalement je portais la main sur ma sacoche afin de me rassurer quant à sa présence. Le paradis en gélule. C’était ma dernière dose, que j’avais réussi à dénicher dans un rade miteux lors de ma dernière permission en ville.

Amusant de constater que c’était non seulement la drogue qui me faisait tenir mais qui aussi m’avait conduit jusque là. Quand mon médecin s’était aperçu que je dépassai allègrement les doses prescrites, il m’avait sortit un laïus incroyable et menaçait de me dénoncer. Il ne comprenait rien lui non plus. C’était la seule chose qui me faisait me sentir vivant. Je n’ai pas eu d’autre choix que de faire taire ce crétin à jamais.
Je ne sais pas combien de temps j’ai erré ensuite, recherché par la police, entre les parties moyennes et basses de la ville avant de tomber sur cette chapelle.
Alors que j’étais poursuivi par un groupe de punks un brin énervés pour je ne sais plus quelle raison, un curé m’avait sauvé la vie, tant en m’ouvrant la porte de son établissement qu’en envoyant ad patres deux ou trois de mes poursuivants à grand renfort de chevrotine.
J’avais été séduit par la vision du prêtre recruteur. Réveillant ma foi, il m’avait proposé de me sauver moi-même en allant apporter la Sainte Parole aux pauvres ignorants de Dieu sur les planètes de la bordure extérieure. Comment refuser une telle offre ? Un package complet était proposé : engagement immédiat sans frais, pension complète, tout le nécessaire fourni, gîte compris. Plus indemnités et dons éventuels des fidèles. Il n’en fallait pas plus pour me convaincre de rejoindre l’Ordre.

C’est à bord du Seminarium VII que la formation des appelés avait eut lieu, le temps du voyage vers Galipéo, une planète à la végétation luxuriante où les autochtones habitaient des abris de terre séchée et vivaient de ce que la nature leur offrait.
Un Père formateur ne tarissait pas d’éloges sur le programme du gouvernement, illustrant ses propos de vidéos :
« - Nous apportons la civilisation aux peuples les plus reculés ! Ils n’ont jamais eu de contact avec d’autres mondes et nous leur devons de leur faire découvrir de nouvelles technologies. Le gouvernement leur offre des contrats très avantageux pour exploiter leur planète ! On leur construit des logements décents, et enfin on leur offre un travail valorisant !
- Mais quel est notre rôle là-bas, mon Père ? risqua un jeune séminariste. N’y a-t-il pas sur notre planète déjà beaucoup à faire ?
- Votre dévotion est grande, mon fils, et nombreuses sont nos missions ici-bas. Mais en ces terres isolées les bons pères de l’Ordre apportent aux natifs de Galipéo les bienfaits d’une éducation saine et morale. Ils sont dépourvus de tout et nous leur fournissons l’indispensable. Ils apprennent les règles de l’hygiène de base et profitent d’une nourriture tant spirituelle qu’équilibrée. »

Lorsque nous sommes arrivés sur Galipéo, fin prêts à répandre la Bonne Nouvelle aux indigènes, la porte du vaisseau s’est ouverte sur une ville semblant en pleine construction, où contre des bâtiments flambants neufs venaient s’appuyer des cabanes faites de carton et de matériaux de récupération. Le tout surplombé de cheminées crachant d’épaisses fumées noire. Le véhicule qui nous conduisit de l’astroport à notre cloître dû faire halte à deux reprises. Bloqués par des émeutiers, nous ne pûmes repartir qu’après nous être ouvert un passage à grands coups de mitrailleuse dans la foule qui lançait toutes sortes de projectiles sur nous.
« - Ne nous présentent-ils pas des offrandes ? demanda un frère novice au chauffeur.
- Haha. Le mois dernier un jeune frère y a cru lui aussi. Il est allé leur parler et ils ont communié avec son corps. Paix à son âme… lui expliqua le frère conducteur.
- Et bien, quel accueil pittoresque ! Ces indigènes ne manquent pas d’entrain ! lança notre Père formateur.
- Bienvenue sur Galipéo, terre de contraste, où tout n’est que paix et harmonie, répondit le frère mitrailleur en lâchant une dernière salve de projectiles bénis pour assurer notre retraite.
- Votre prêche semble les avoir aidés : ils se dispersent, observa le Père formateur, visiblement impressionné.
- Oui, nous ne reculons devant aucun sacrifice pour apaiser les âmes troublées.
- Vous vous rendez compte qu’il y a six mois ils vivaient encore à l’état sauvage ? » nous adressa gaiement le Père instructeur en se tournant vers nous.

J’avais alors été affecté au groupe mobile des Black Padres, avec pour première mission l’évangélisation d’un diocèse au fin fond de collines boisées.
Après nous avoir équipés du costume-armure réglementaire et armés, un vaisseau de transport léger nous avait débarqué à deux heures de marche de notre lieu de prêche. Arrivés à proximité, le chanoine responsable du groupe décida d’une pause afin de vérifier nos équipements et être au mieux de notre forme.
« - C’est parfait, nous y serons pile pour la messe de dix heures, dit-il, plein de zèle. Allons mes frères, ajustez vos chasubles et en route pour l’évangélisation des masses !
A son ordre, notre procession se remit en marche. N’en pouvant plus, j’avalai discrètement ma dose d’amphétamines. Un paisible village d’agriculteurs, isolé à flanc de colline, était en vue.
- On y est. Tous à vos diffuseurs de Foi ! ordonna le chanoine. Convertisseurs sur puissance maximum ! »
Je sentais les amphètes faire leur effet. Au plus nous approchions le village dans un silence religieux, au plus l’euphorie me gagnait. Déverrouillant la sécurité de mon encensoir automatique, la justesse et le bien fondé de ma mission ne faisait absolument aucun doute. Ces brebis égarées avaient grand besoin du berger éternel.
Fondant sur le village sans prévenir, notre groupe sema la panique parmi ses habitants. Effrayés, ils couraient en tous sens, certains cherchant à mettre leurs enfants à l’abri.
« - Accueillez le Seigneur à bras ouverts ! » tonna le chanoine, un large couteau dans son poing levé. Sur la lame avait été gravé ‘Rédemption’ en lettres gothiques.
Un autre frère templier scandait des épîtres en massacrant à tour de bras : « Et nous dirons que nous avons souffert et pleuré, et Dieu aura pitié de nous… ».
Je ressentais le besoin absolu de convertir ces incultes, quitte à les aider dans leur ascension céleste pour leur faire atteindre l’Illumination. Détruire pour rebâtir leur foi, notre foi. Détruire ces sauvages. Détruire n’importe quel être vivant. Tous ces idiots.
« Ce que tu sèmes ne reprend vie s’il ne meurt ! Les enfants de Dieu sont égaux par l’hémoglobine ! » hurlai-je. Fou. J’étais fou de haine. Je ne cessai d’utiliser mon arme que pour la recharger. Les paysans sortaient de leurs huttes, apeurés, sans arme, sans protection, ne se défendant même pas. J’envoyai mes grenades à sermons sans discernement. A tel point que je ne perçus pas immédiatement les ordres du père supérieur :
« - Frère artilleur, rectifiez le tir nom de Dieu, vous nous bombardez ! » aboyai le chanoine sous les explosions.
Mais le mal était fait. Poussé au fanatisme, dopé aux hallucinogènes, j’avais malencontreusement sacrifié deux de mes frères d’armes. Le bonjour au Patron, canadien. A l’avenir il faudra que je me méfie des psychotropes pas chers.
Les brumes de mon cerveau s’évaporaient, révélant l’ampleur de notre carnage. L’homélie fut courte mais expéditive. Ce fut une véritable boucherie. Revenant à la réalité, je découvris alors les corps déchirés gisants dans la boue rouge de sang, les débris de chair calcinés, les râles rauques des agonisants. Les prédicateurs n’auraient plus d’âmes à sauver ici, il ne restait que de la viande morte en vrac. J’avais sous les yeux le résultat de la rencontre de l’homme avec une intelligence extra-terrestre. Je commençai à douter de cette croisade mystique.
Plusieurs fois déjà auparavant, d’autres hommes, à d’autres époques, avaient agi de même envers leurs semblables. Et sans drogue.
La race humaine me faisait horreur. Je frissonnais en songeant que je n’avais plus de speed sur moi pour supporter tout ça…